(A leitora Bruna Favaro pediu e eu obedeço, republicando no Velharias de hoje um texto de 2002. Por coincidência ele fala de Celso Roth)

Os alas e becões assinalados

Da oriental praia paulistana
Partiram em missão desumana
A bater inimigos colorados.

Depois do empate duro e fero,
Três a três em pleno alçapão,
Queriam ao menos 1 a 0,
e o sonho manter no coração.

Em casa, o torcedor,
Na busca do descanso,
quer esquecer o labor.
E talvez afogar o ganso.

Mas não. Ele senta na poltrona
levando nas mãos, ora veja,
O amendoim, a azeitona,
E a latinha de cerveja.

A mulher, que já o conhece,
Sabe que não adianta se bater.
Hoje nem mesmo com prece,
Verá Said, Jade ou SBT.

Assim que ela, bocejo cético,
Sai para dormir seu sono frio,
O Santos, vestido de Atlético,
Entra no Beira-Rio.

Ele dá uma risada
e se pergunta, otimista,
venceremos de goleada,
com jogadas de artista?

Será daquelas que humilham,
e levam o vencido ao divã?
Com belos gols de William
e lances ousados de Odvan?

Robert, em noite inspirada,
fará gols, dará chapéu?
E tremerá a arquibancada
nos dribles de Michel e Léo?

Preto, claro, fará a festa,
Ou então Paulo, no finzinho.
Talvez Cléber, com a testa,
mesmo Renato, de peixinho.

Não importa do gol o autor,
e sim passar à outra fase.
Voltar dos pampas sem a dor,
de outra vez dizer: Foi quase.

Mas o jogo começa e oh, não!
O Inter avança, ataca, assola.
O Santos, recuado e sem ação,
Mal retém nos pés a bola.

A defesa sofre um bombardeio
O meio-campo perde seu eixo
O ataque não diz a que veio…
E ele, sentado, coça o queixo.

Segue tudo nessa perspectiva
Faz o que pode Fábio Costa.
O torcedor, já na defensiva,
Pensa: Que grande droga…

Ele grita: Marquem esse Diogo!
Mas vem a maldição cruel,
Explodem gaúchos em fogo,
Marca o gol Carlos Miguel.

Cenas sombrias revolvem
Lá no fundo da memória
Cenas que não se dissolvem
E ofuscam a passada glória.

O trágico gol de Ricardinho,
O apito de Márcio Rezende,
Lenda sem flor, só de espinho,
Quando virá o seu The End?

Vem o tempo complementar.
O torcedor diz, coçando os pés
Se sai o gol podemos virar,
Mas tem que ser antes dos dez.

Nada de gol e ele diz: Agora
Só se for antes dos vinte
Senão fica em cima da hora.
Dor, vá lá, mas sem requinte.

Tarda o empate e ele diz: OK,
se jogarmos com afinco,
Ainda sinto que verei
o primeiro antes dos trinta.

O relógio chega a quarenta
E ele, entregando os pontos,
Sem acreditar, ainda sustenta:
Quem sabe nos descontos…

Nem vitória, gol ou lhufas…
Ele desliga a TV, sem viço
E prevê, calçando as pantufas,
O dia de gozações no serviço.

Terá um palestrino desbocado
que com sabedoria arrote:
Eu bem que tinha avisado,
É um burro o Celso Roth!